在壤塘，我抓到了那位传说中不坐办公室的文体*

很多人来甘孜，是冲着稻城亚丁、色达、康定去的，但我这个人有个怪癖，名气越大的地方，我越是想往后放一放，反倒是那些藏在路书边缘、名字念起来都带着点陌生感的地方，更能勾起我的兴致,比如壤塘。

去壤塘之前，朋友问我：“那儿有什么？”我一时语塞，说实话，我连一张像样的照片都没搜到几张，只知道它在甘孜的北边，跟青海挨着，是个悬在高原上的、有点寂寞的地方。

到了县城，天气不算好，云压得很低，街上人不多，风里带着湿漉漉的草腥味，我没急着去景点，就在街上瞎溜达，走到一个街角，看见一个皮肤黝黑、穿着冲锋衣的中年男人，正蹲在路边，跟一个卖牦牛酸奶的阿妈聊天，他手里捏着个记事本，边说边记，不时点点头,笑得很憨厚。

我当时只是觉得这人挺有意思，像个下乡的农技员，后来跟民宿老板闲聊，说起我想了解壤塘的文化旅游，老板咧嘴一笑：“那你该去找我们*嘛，他啊，就是个’野人’，一年到头在办公室找不到人的。”

我这才反应过来，白天在街头看见的那位，好像就是老板口中的“野人”*。

第二天，我通过县里朋友的牵线，还真把他给“逮”住了，不是在办公室，是在一个藏戏传习所的工地上，他正跟几个老艺人比划着，商量怎么把那个已经用了三十年的戏台加固一下，又不破坏原来的样子，见我来了，他有点不好意思地搓了搓手上的灰，说：“走，找个能说话的地方，这儿灰大。”

我们没有去会议室，就在工地旁边的草地上,搬了两块石头坐下。

他话不多，但一说到壤塘，眼睛就亮了，他说，壤塘穷过，交通也不方便，但这儿有宝贝啊，什么宝贝？就是那些快要失传的觉囊梵音、藏戏、唐卡，还有那些藏在深山里、连本地年轻人都快找不到路的古村落。

“这些玩意儿，搬不走，也复制不了，游客来了，如果只拍几张照片就走，那太亏了。”他掏出一根烟，没点，就在手里转着，“我想让他们住下来，哪怕多住一晚，跟老艺人聊聊天，学画一笔唐卡，或者就坐在*墙根下，听一下午梵音，那感觉，跟你去大城市看个展览，完全两码事。”

他说起去年有个上海来的姑娘，本来只打算待一天，结果跟着一个唐卡画师学了三天，走的时候眼睛红红的，说回去要辞职来这儿待半年，说到这，他笑了，笑得像个孩子,特别有成就感。

我问他，你一个*，天天往村里跑,不累吗？

他摆摆手：“坐办公室才累，这些事儿，你不亲自去看、去摸、去跟老乡聊，光看报告能看出什么花来？报告上又不会写，哪个村口的老核桃树被雷劈了，哪条*道的石板松了。”

那天下午，我们聊了很久，都是些琐碎的事，比如怎么帮一个残疾人家庭开的民宿改造厕所，比如怎么让那些精美的石刻作品走出大山,比如怎么说服一个年轻画师留在家乡。

临走时，我没问他要什么简历，因为我觉得，一个人的价值，不在那几张纸上，他的“简历”，写在壤塘的每一座山、每一条河、每一个被他跑过的村寨里。

后来我在文章里写壤塘，不再只写风景，我写那个在路边记录牦牛酸奶价格的*，写那个在工地上比划戏台的“野人”,写那个说起游客感动故事时眼睛发亮的汉子。

我想，这就是壤塘更打动我的地方，它不完美，甚至有些粗糙，但它是活的，有温度的，就像那个*一样，不精致，但真实,有劲。

去壤塘吧，去看看那些快要消失的美，也许你也会在某个街角，遇见一个蹲在地上、认真记录着什么的“野人”，别奇怪,那可能是你见过更不像*的*。

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